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8/26/2009

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO


Desde que era niño, allá por el jurásico, leía poesía prohibida por el fascista régimen de Franco. Gabriel celaya, era uno de mis favoritos, y Bertold Brecht, otro.


Siempre creí, hasta hace poco, gracias a internet, que una de las poesías que más influyeron en mi vida, ideología y solidaridad internacional, eran de autoría de Brecht, cuando la realidad es que su autor era Martín Noemeller, pastor protestante. Este poema, para mí, lo mejor de todos los tiempos causó en mi una gran impresión, por lo que, con permiso lo reproduzco.


Cuando los nazis vinieron a por los comunistas,/
guarde silencio,/
porque yo no era comunista./

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,/
guardé silencio,/
porque yo no era socialdemócrata./

Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,/
no protesté,/
porque yo era sindicalista./

Cuando vinieron a buscar a los judíos,/
no protesté,/
porque yo no era judío./

Cuando vinieron a buscarme,/
no había nadie más que pudiera protestar./

8/11/2009

BLAS DE OTERO: POETA, PAISAJISTA Y REVOLUCIONARIO




Confieso que soy un admirador desde que era joven de Blas de Otero. Este poeta, desgarrado, solitario, triste muchas veces, depresivo algunas -lo que le llevó a ingresar en un centro de salud mental- tenía una clarividencia del alma humana, que retrataba a modo de paisajes.

Es un poeta que, si no hubiese existido, habría que inventarlo.

Traigo a este blog una de sus poesías menos conocidas, pero para mí, más entrañables. Es la mejor descripción del Bilbao franquista.








MUY LEJOS


Unas mujeres, tristes y pintadas,
sonreían a todas las carteras,
y ellos, analfabetos y magnánimos,
las miraban por dentro, hacia las medias.


Oh cuánta sed, cuánto medigo en faldas
de soledad. Ciudad llena de iglesias
y casas públicas, donde el hombre es harto
y el hambre se reparte a manos llenas.


Bendecida ciudad llena de manchas,
plagada de adulteruios e indulgencias;
ciudad donde las almas son de barro
y el barro embarra todas las estrellas.


Laboriosa ciudad, salmo de fábricas
donde el hombre maldice, mientras rezan
los presidentes de Consejo.- oh altos
hornos, infiernos hondos en la niebla.


Las tres y cinco de la madrugada.
Puertas, puertas y puertas. Y mas puertas.
Junto al Nervión un hombre está meando.
Pasan dos guardias en sus bicicletas.


Y voy mirando escaparates. Paca
y Luz. Hijos de tal. Medias de seda.


Devocionarios. Más devocionarios.
Libros de misa. Tules. Velos. Velas


Y novenitas de la inmaculada.
Arriba, es el jolgorio de las piernas
trenzadas. Oh ese barrio del escándalo...
Pero duermen tranquilas las doncellas.


Y voy silbando por la calle. Nada
me importas tú, ciudad donde naciera.
Ciudad donde, muy lejos, muy lejano,
se escucha el mar, la mar de Dios, inmensa